Inzwischen hat sich die Schlacht zu einem brutalen Rassenkonflikt entwickelt, in dem die Schwarzen, die die strategisch günstigeren Positionen an den Fenstern besetzen, die Oberhand behalten, während die Weißen unten im Hof sich in einer nahezu aussichtlosen Situation befinden. Dementsprechend beginnt ihr Widerstand zu erlahmen und sie ergreifen nacheinander in gebückter Haltung und mit gesenkten Häuptern die Flucht. Zwei von ihnen kommen auf mich zu und beginnen den Frust über ihre Niederlage abzureagieren, indem sie mir mit ihren Frisbeescheiben auf den Kopf schlagen. Da ich mir das nicht gefallen lassen will, packe einen von ihnen am Arm und zerre ihn zum nächsten Kanalschacht, wo ich ihm sein Spielzeug entreiße und ihn zwinge, mitanzusehen, wie ich es zur Strafe in den Tiefen der städtischen Kanalisation versenke. Doch leider sind die Öffnungen in dem Kanalgitter viel zu klein, sodaß es mir trotz größter Anstrengung nicht gelingt, die grellgelb leuchtende Plastikscheibe hindurchzuzwängen. In einem Anfall blinder Wut schleudere ich sie von mir und sehe ihr mit knirschenden Zähnen nach, wie sie über die Trümmer eines eingestürzten Häuserblocks davonsegelt und langsam hinter einer Schutthalde verschwindet.

Der Beatles-Song »Helter Skelter«, der vor über dreißig Jahren schon Charles Manson zu Spekulationen über einen Rassenkrieg zwischen Schwarz und Weiß veranlaßt hat, stellt auch den Ausgangspunkt zu diesem in Gestalt eines Gangster-Rap-Videos auftretenden Traum dar. Als Inspirationsquelle diente ein Gespräch mit meinem Kollegen G. über die Rolle der Popmusik in der Hippie-Ära.

Ich stehe auf einem eisernen Gerüst neben der Öffnung eines aus Ziegeln gemauerten Tunnels und warte auf den nächsten Zug. Die Nähe zu den Metallteilen macht mich nervös, denn die elektrischen Installationen der Bahnanlage sind in schlechtem Zustand und die Kabel der Stromzuführung weisen an vielen Stellen beschädigte Isolierungen auf, sodaß jeden Moment ein Kurzschluß mit fatalen Folgen auftreten könnte. Ein Mitreisender bemerkt meine Unruhe und versucht mich zu beschwichtigen: »Wenn diese Plattform tatsächlich mit dem Fahrdraht verbunden wäre, wären wir schon längst tot.«

In diesem Augenblick taucht in der Tunnelöffnung ein Zug auf, der wegen der starken Steigung nur im Schrittempo vorankommt. Schnell springe ich auf und nehme in einem der flachen Anhänger Platz, um eine kostenlose Stadtrundfahrt zu unternehmen. Zwei auf der Durchreise befindliche Hobos, die die in dem Wägelchen untergebrachten Transportkisten aufgebrochen haben und sich nun an den darin verstauten Lebensmitteln gütlich tun, laden mich zu Bier und in Zellophan verpackten petits fours ein und weisen mit schelmischer Ironie darauf hin, daß sie als Gentlemen dazu verpflichtet sind, ihre Gäste auf das Bestmögliche zu bewirten. Ich greife zu und lasse es mir schmecken, wobei ich allerdings peinlich darauf achte, den Kopf unten zu behalten, denn wir passieren immer wieder niedrige Tunnels und Unterführungen, in denen man leicht enthauptet oder zerquetscht werden könnte.

Nach einer halsbrecherischen Abfahrt über ein steiles Viadukt hält der Zug am Rand einer stark frequentierten Straße im Zentrum der Stadt und ich steige aus. Obwohl für alle klar erkennbar sein muß, daß ich als blinder Passagier mitgereist bin und mich damit eines Vergehens schuldig gemacht habe, schenken mir die Passanten keinerlei Aufmerksamkeit; trotzdem fühle ich mich beobachtet und flüchte in ein im Stil der Dreißiger Jahre errichtetes Kaufhaus an der nächsten Straßenkreuzung.

Hier herrscht ein chaotisches Durcheinander von Waren aller Art, sodaß die Gänge zwischen den Regalen oft kaum passierbar sind. Um schneller voranzukommen, lasse ich mich in einem gasgefederten Bürosessel nieder, mit dem ich nach kurzer Übung sämtliche Hindernisse und sogar die Treppen ohne Mühe überwinde. Besonders die überall auf dem Boden verstreute Musikliteratur weckt meine Kauflust, und als sich eine Bildbiographie der Rockband Led Zeppelin mit dem Titel »Remain the Same« im Drehgestell meines Sessels verheddert, nehme ich den Band in der Absicht, ihn an der Kasse vorbeizuschmuggeln, an mich. Zu meiner großen Enttäuschung ist das Buch jedoch auf billiges braunes Packpapier gedruckt und enthält außer einigen oberflächlichen Textbeiträgen lediglich nichtssagende Zeichnungen. Dafür möchte ich das Risiko eines Ladendiebstahls nicht eingehen, und da ich gerade durch die Gartenabteilung rolle, nutze ich die Gelegenheit, den Band zwischen zwei Tontöpfen mit ausgetrockneten Zimmerpflanzen zu verstecken. Dann fahre ich mit Schwung die letzte Treppe hinunter und rumple an dem verblüfften Türsteher vorbei hinaus ins Freie.

Dieser Traum, der scheinbar nur für sich selbst steht und keinen erkennbaren Bezug zu meinem Wachleben aufweist, erinnert mich an einen vor etlichen Jahren stattgefundenen Besuch an der österreichischen Nationalbibliothek, wo ein ähnliches Zahnradbahnsystem im Miniaturformat für den Büchertransport eingesetzt wird.

Während ich überlege, was ich essen könnte, beobachte ich einen Gast, der soeben die Spezialität des Hauses bestellt hat: einen Grillteller, der direkt bei Tisch zubereitet wird. Das rußgeschwärzte Gestell, das die Kellnerin zu diesem Zweck aus der Küche gebracht hat, sieht aus wie eine Käfigfalle für Ratten. Es handelt sich um einen Miniaturgrill, dessen Boden von einer Schicht glühender Holzkohle auf Backofentemperatur erhitzt wird. Offenbar ist man beim Befüllen des Kohlebehälters über das Ziel hinausgeschossen, denn zwischen den Gitterstäben dringt Rauch hervor und der Geruch von verbranntem Fleisch erfüllt die Luft. Durch den Qualm erkenne ich ein etwa fünfzehn Zentimeter großes Wildschwein, das sich mit brennendem Pelz verzweifelt an die Wand des Käfigs drückt, um der Hitze zu entkommen. Ohne auf den Protest des um seine Mahlzeit geprellten Mannes zu achten, eile ich hinzu und befreie das Opfer mit meinem Eßbesteck aus seinem Gefängnis. Dann setze es vor mir auf den Boden und warte auf ein Lebenszeichen.

Das Tier ist bewußtlos und eine klebrige Schicht aus verkohltem Bratfett überzieht sein angesengtes Fell, aber es atmet und bewegt sich. Nach einiger Zeit öffnet es die Augen, und als ich ihm mit der Gabel auf die Beine helfe, torkelt es durch das Gras davon, bis es an den Rand eines von Löwenzahnblättern gesäumten Erdlochs gelangt. Nach einem kurzen Moment des Zögerns verwandelt es sich in eine faustgroße Kellerassel und entschwindet in den Untergrund.

Mit meinem inneren Auge blicke ich in den Hohlraum unter dem Erdloch und stelle fest, daß es sich um die Behausung eines Kraftsportlers handelt. Aus der Sicht des Besitzers ist das Loch eine schadhafte Stelle im Dach, unter der er seinen Sportsack aufgehängt hat, um den eindringenden Regen aufzufangen. Die Assel kriecht hinein und verheddert sich so in den Schnüren, daß sie bald weder vor noch zurück kann. Zwar ärgert es mich, daß das dumme Tier schon wieder in eine Falle geraten ist, doch das Verantwortungsgefühl siegt und ich ziehe den Sack aus dem Loch und schüttle ihn vorsichtig vor mir aus. Tausende von Käfern und anderen Insekten fallen heraus und laufen nach allen Seiten auseinander, um im Gras Schutz vor dem gleißenden Sonnenlicht zu suchen. Meine Assel ist auch unter ihnen, aber da sie mittlerweile auf die gewöhnliche Größe ihrer Artgenossinnen geschrumpft ist und ihre ursprüngliche Wildschweinnatur restlos abgelegt hat, ist sie für mich vollkommen uninteressant geworden.

Mein Kollege C. hat sich seit einiger Zeit dem Boxsport verschrieben und unterhält uns in wöchentlichen Abständen mit den neuesten Anekdoten aus dem Sportzentrum – so wie der Kraftsport an meiner Arbeitsstätte überhaupt eine unverhältnismäßig große Rolle spielt. Die übrigen Motive des Traumes sind scheinbar ohne aktuelle Bezüge.

Je weiter wir uns dem Stadtzentrum nähern, desto größer wird die Zahl der Phantome, und bald stellen sie die überwiegende Mehrheit der Fußgänger. An den Straßenkreuzungen drängen sie sich so dicht aneinander, daß man sie mit dem Auto zur Seite schieben muß, um nicht zwischen ihnen steckenzubleiben. Da sie von feinstofflicher Substanz sind und den Kontakt mit gewöhnlicher Materie nicht ertragen, zerplatzen sie bei dieser Berührung und zerfließen zu klebrigem Schleim wie Schnecken, die man mit Salz überschüttet hat.

Ich steige aus dem Taxi und weiche von der Hauptstraße in eine weniger frequentierte Nebengasse aus. Mein Instinkt sagt mir, daß ich mich in Gefahr befinde; zugleich fühle ich mich jedoch befreit und empfinde die Abwesenheit der Phantome als Wiederherstellung der Normalität. Vor dem Schaufenster eines Uhrmachergeschäfts bleibe ich stehen und vertiefe mich in die Betrachtung der Auslage, in der einige besonders kunstvolle Erzeugnisse des Uhrmacherhandwerks zum Verkauf angeboten werden. Der Inhaber des Ladens ist gerade in ein Gespräch mit einem Kunden vertieft und führt ihn in die Theorie der Mechanik von Zahnrädern ein, wobei er zur Veranschaulichung die Teile eines zerbrochenen Uhrwerks vor sich ausgebreitet hat.

Auf dem Lack des Fensterrahmens bemerke ich pyramidenförmige Ausblühungen, die rhythmisch zu pulsieren scheinen und dabei langsam, aber stetig wachsen. Da begreife ich: Dies sind die Keimzellen, aus denen sich die regengrauen Phantome entwickeln! Das An- und Abschwellen der kristallähnlichen Gebilde übt eine hypnotische Wirkung auf mich aus und es gelingt mir nur mit viel Willenskraft, meinen Blick davon zu lösen. Dabei ist größte Eile geboten, denn die Keime können jeden Moment zu fertigen Phantomen mutieren, und kein lebender Mensch darf jemals Zeuge dieser Metamorphose werden.

Obwohl sie nicht selbst auftritt, weisen der Schauplatz Salzburg und der Bezug zum Thema »Uhren« ganz klar E. als zentrale Figur dieses Traumes aus. Zusammen mit den beiden vorhergehenden Geschichten ergibt sich damit eine in erster Linie durch die Hauptperson zusammengehaltene Trilogie, in der weitere Bezüge zum Tagesgeschehen nicht erkennbar sind.

Die kristallähnlichen Phantom-Keime sind den außerirdischen Krankheitserregern aus dem Film »Andromeda – tödlicher Staub aus dem All« von Robert Wise nachempfunden, die das Blut der Befallenen zu Sand gerinnen lassen. Die Andromeda-Organismen wachsen und pulsieren unter dem Mikroskop ganz ähnlich wie die pyramidenförmigen Strukturen auf dem Fensterrahmen.

Dicht unter der Wasseroberfläche erkenne ich kleine Pelztiere – wahrscheinlich handelt es sich um junge Katzen –, die sich heftig strampelnd bemühen, das Ufer zu erreichen. Der Sog der Wellen läßt ihnen aber keine Chance und zieht sie immer wieder hinaus in das offene Meer. Selbst wenn sie die Kraft der Strömung überwinden könnten, hätten sie davon keinen Nutzen, denn sie müßten sich hoffnungslos in dem Gewirr aus eisernen Stangen und Drähten verheddern und elend darin zugrunde gehen.

E. und ich verlassen den Strand und gehen eine menschenleere Gasse entlang bis zu einem Haus, durch dessen Tor gedämpfte Musik und Stimmen zu hören sind. Wir treten in den Hauseingang und geraten in eine Diskussion, ob wir das Fest besuchen sollen oder nicht: E. ist dafür, ich aber verspüre keine Lust auf Gesellschaft und möchte viel lieber zurück an den Strand. In diesem Moment öffnet sich die Tür und ich bemerke, daß meine Ohren mit Sand verstopft sind, denn obwohl im Hintergrund des Festsaales ein Podest mit Musikanten zu sehen ist, dringt der Schall weiterhin nur sehr gedämpft in mein Bewußtsein. Mit den Fingern versuche ich, meine Gehörgänge freizulegen, aber die Sandkörner haben sich zu einem zähen Konglomerat verdichtet, das sich nur langsam und mit großer Mühe entfernen läßt.

Da wir uns nicht auf eine gemeinsame Abendgestaltung einigen können, mischt E. sich unter die ausgelassen feiernden Festgäste und läßt mich allein auf der Straße zurück. Ich sehe ihr noch einen Augenblick nach, dann spaziere ich zurück zur Strandpromenade, wo inzwischen die abendliche Dämmerung hereingebrochen ist. Die Barriere aus Altmetall ist verschwunden; stattdessen sind jetzt einige bunt beleuchtete Verkaufsstände am Wasser aufgestellt, die Eis und andere Erfrischungen anbieten. Mit einem Gefühl der Entspannung setze ich mich an einen der hölzernen Klapptische zwischen den Pavillons und warte auf Bedienung.

Dieser Traum basiert auf einem Telefongespräch mit E., die mir bei dieser Gelegenheit ausführlich über die Abenteuer und Missetaten des ihr vor einem halben Jahr zugelaufenen Kätzchens erzählt hat.

Im Zuge der Nachforschungen haben wir unsere eigene Welt verlassen und sind in einem alternativen Peking des Jahres 1930 gelandet, das wir erfolglos nach den Vermißten durchsucht haben. Wir machen Rast neben einer aufgelassenen Stadtbahnstrecke, von der noch der Mittelpfeiler einer eingestürzten Brücke erhalten ist. Dieser hat die Gestalt einer monumentalen goldenen Engelsfigur und trägt auf dem Kopf die Reste des ehemaligen Brückenbogens. Auf dem Mauerwerk sind noch die in Großbuchstaben aufgemalten Worte »Die Zukunft bringt das Glück« zu lesen, doch angesichts des ruinösen Zustands der Anlage erscheint mir diese Hoffnung als verfehlt.

Unsere Mission ist beendet und wir sitzen wieder in einem U-Bahn-Triebwagen, der mit hohem Tempo auf die Kharkov-Zone zusteuert und uns in unsere eigene Welt zurückbringen soll. Die Spannung steigt mit jedem Augenblick, denn es ist keineswegs sicher, daß die Bewegungsenergie des Zuges für den Sprung zurück ausreichen wird. Tatsächlich beginnt sich die Fahrt bedrohlich zu verlangsamen, aber ein Licht am Ende des Tunnels zeigt uns, daß wir es gerade noch geschafft haben. Mit einem Gefühl der Erleichterung rollen wir auf dem Bahnsteig ein – und stellen bestürzt fest, in die Irre gefahren zu sein: Die technische Infrastruktur und das Ambiente der Station gleichen im Wesentlichen den Umständen, wie wir sie aus der uns vertrauten Welt kennen; die Menschen jedoch sind lebende Skelette, die uns entsetzt aus leeren Augenhöhlen anstarren. Anzeichen von Panik machen sich in der dicht gedrängten Menge bemerkbar, denn es ist offensichtlich, daß wir den Bewohnern des Paralleluniversums ebenso monströs erscheinen wie sie uns. Dazu kommt noch, daß der Bahnsteig nur ungenügend von einer trüben neongrünen Beleuchtung erhellt wird, was der Szene den Charakter einer Geisterbahnfahrt verleiht.

Ich halte den Zug nicht an, sondern steuere ihn an den Untoten vorbei in den nächsten Tunneleingang. Wir befinden uns jetzt in einem Bereich fahlen Zwielichts; die Wände sind aus Glas und geben den Blick auf eine Reihe von Theaterwerkstätten frei. Ein chaotisches Durcheinander von Schauspielrequisiten und bühnenbildnerischem Handwerkszeug zeugt von den Aktivitäten einer ordnenden Macht hinter den Kulissen der Parallelwelt: besengroße Pinsel in hölzernen Farbbottichen, unfertige Bühnenentwürfe auf meterhohen Leinwänden, auf dem Boden verstreute Kostüme. Durch eine Folge von selbsttätig öffnenden Toren gelangen wir in einen letzten, mit Korkplatten ausgekleideten Tunnelabschnitt, wo sich die Geleise im Schotterbett des Schienenoberbaus verlieren – die Fahrt ist zu Ende!

Wir steigen aus und betreten eine von Büschen gesäumte Gartenlandschaft. Aus dem Gras erheben sich drei langohrige Wesen und kommen uns mit zum Gruß ausgestreckten Händen entgegen. Sie sind am ganzen Körper mit braunem Plüschfell bedeckt und haben anstelle von Gesichtern undurchsichtige Helmvisiere aus schwarzem Glas. Noch ehe sie ein Wort gesprochen haben, wird mir klar, daß es sich um die verschollenen Forscher handelt, die nach einer langen Irrfahrt durch die Gefahren der Kharkov-Zone hier gelandet sind und sich zur Ruhe gesetzt haben. Anneliese Rothenberger ist weitergezogen und hat sie allein zurückgelassen, aber da sie nie richtig in die Gruppe integriert war und überdies keinerlei Befähigung zu seriöser Forschungsarbeit hatte, haben sich die anderen leichten Herzens von ihr getrennt.

Äußerlich lehnt sich dieser Traum an den Film »Moebius« des argentinischen Regisseurs Gustavo Mosquera R. an, in dem sich ein in eine Endlosschleife geratener U-Bahn-Zug im Untergrund von Buenos Aires verliert; unmittelbar inspiriert wurde die Handlung jedoch von E., deren künstlerische Zukunftspläne in erster Linie noch die Gestaltung von Gemälden im Großformat vorsehen. Die Antwort auf die Frage, was das mit Anneliese Rothenberger oder der Stadt Kharkov zu tun hat, muß ich leider schuldig bleiben.